L’Ordre du jour d’après Eric Vuillard, mis en scène par Dominique Frot

Dominique Frot n’a pas attendu qu’Éric Vuillard soit couronné du prix Goncourt pour découvrir cet auteur. Dès son premier livre édité, à la fin des années 1990, elle a été séduite par sa pensée et son écriture, qu’elle définit ainsi : elle « comporte quelque chose d’assez rare : elle a le son, une caractéristique, du « seul en scène », mais aussi du « penser en public », comme spontanément ; je crois que cette parole peut s’énoncer comme si elle était, là maintenant, en train de se penser, de se « réaliser » (dans le sens de : « se rendre compte en parlant ») et cette pensée est « constructive », au sens le plus concret, comme si elle pouvait ne pas nous laisser tel quel ». Nul étonnement alors si l’auteur lui-même lui a accordé plusieurs fois les droits de ses écrits, que la comédienne a fait entendre au plateau, comme Tohu, Congo et La Bataille d’Occident. Et désormais L’Ordre du jour.

Des réactions en chaîne

Dans ce court mais puissant récit où Éric Vuillard s’attache à montrer comment « les plus grandes catastrophes s’annoncent souvent à petit pas », il est question de deux moments forts de l’histoire de l’Europe. La réunion du 20 février 1933 où 24 puissants patrons allemands reçus par Göring et Hitler se compromettent avec le parti nazi en acceptant de financer sa campagne, et l’Anschluss, l’annexion de l’Autriche par l’Allemagne en mars 1938. Partant de l’idée de réaction en chaîne qui est au cœur du récit, Dominique Frot organise une performance structurée par des moments de pur récit et des moments qu’elle qualifie de « vacuité », décrits comme des « silences ponctués de moments sonores, ou moments sonores ponctués de silences ». En duo avec un musicien qui improvise beaucoup en direct, Dominique Frot conçoit une forme modulable en fonction des représentations et des publics. Peut-être la meilleure façon de faire sentir la contingence des événements, le futile, l’anodin, l’humain qui se cachent derrière les grands moments de l’Histoire.

Isabelle Stibbe